The Lost bolero( black bird, black bird)

En la brisa que dibujaba aquel Delorean, andamos eternos con la fragancia más barata de una puta de lujo. Bordeábamos nuevas calles engañando al último semaforo que resistía a besar el ámbar. Con las ganas como cubos, y la navaja a sangre fía, Morrison pasaba de fumar pero  Bukowsky, que nunca falla, mataba el porro de la noche… Antes cuando soñábamos sin pensar, maldecía esas noches donde la ginebra se subía por las paredes, y la poesía andaba sin cortar. Desde un tiempo a esta parte ya no me cuesta encontrarte, tarareo sin premura, sin la sensible convicción de pender de la magia de los segundos, tu vieja canción. Con más pena que gloria, me enchufo otra Ginebra, y resite a fumarme el crucigrama de tu cintura…