Se puso a dormir

LLegados a esta calle oscura del Pakistán imaginario de tu armario, la mañana cae fría aunque los 40 puntos grados centígrados te descubran que es Sweet Summer. A lo que íbamos, partimos de la insensatez con el afán de luchar por tiempos perdidos que jamás conocimos, nos apasionamos en ligar contando batallas devueltas por la propia historia, o incluso cuando creemos que somos los mil hombres que nos gustarían llegar, quizá , a ser. Y pintamos nuestro pelo con gomina de euro. Las féminas se dejan llevar si tienes un catalejo mágico, o unas patillas intensas que al menos, solo al menos, les recuerden al gran Elvis, y aquel fusil que guardaba tras su ombligo. Es lo que toca right now, vuelven los 70´s, y para el próximo año los 80´s, prepara tu guitarra, y destapa la jeringa del tiempo, que Morena…Woodstock vive en tu cocina. Janis pasa, que todo está encima de la mesa. ¿Y para qué carajo queremos la Historia de la Comunicación Social? Timoteo respira..

Tirititi tí

Hay un momento en la vida de todo hombre en el que, irremediablemente, te viene a la cabeza una frase de Kerouac: ENTONCES COMPRENDÍ LO PUTA QUE ERA. Puede llamarse Marylou, Camille, Lucía o Marta. Pero, irremediable e inextirpablemente, siempre llega un punto en el que los dos trenes chocan, aunque uno esté parado tan feliz en la vía y el otro acelere a matar. Pero chocan, y mientras te lames las heridas el puto Kerouac aparece revoloteando y te recuerda que, más de una vez, ya te avisaron. ¿De qué? De lo puta que era.

Y es triste

Y es triste

Y es triste

Porque este blog está más muerto que la Muerte..

Lucy me entenderá

Mundos subterráneos

Furias y chamanes

Cerbero necesita cabezas

entre tanto demonio.

Espectadores en la tumba

Musas blancas y esclavos negros

Un sapo en el camino

Gallos cantando a medianoche

Un niño sin rostro sale del hueco del árbol,

y lleva un rifle apoyado sobre el hombro

¿Quién convocó a estos muertos a bailar?

Princesa del Deseo

Ángel del desdén

Hiciste la luz en mi cueva

y nunca más fue igual.

Aterriza en mis huesos.

Replanta tu jardín.

Seré tu refugio

y tu prisión.

Wild Night (en el sofá)

Desintegro el crucigrama que da vida a tus dudas,

lo desabrocho y me lo echo a la boca.

Lento para que no confundas mis manos, por robarte esta última sonrisa.

Llamadas telefónicas que bombardean  el norte de mis noches

que siembran situaciones con cerveza o que acercan ciudades.

Tristezas encontradas que jamás se repetirán, porque… cuando nuestros ojos

bailen, todo quedará yermo, mudo con la necesidad de reinventarte.

Ya sabes, Neruda decía que la aventura pendía de un hilo,

pero tus ojos son, sigilosamente, cada vez más míos

y eso ni tu ni Neruda todavía logran entenderlo, saberlo o quizá superarlo…

The Lost bolero( black bird, black bird)

En la brisa que dibujaba aquel Delorean, andamos eternos con la fragancia más barata de una puta de lujo. Bordeábamos nuevas calles engañando al último semaforo que resistía a besar el ámbar. Con las ganas como cubos, y la navaja a sangre fía, Morrison pasaba de fumar pero  Bukowsky, que nunca falla, mataba el porro de la noche… Antes cuando soñábamos sin pensar, maldecía esas noches donde la ginebra se subía por las paredes, y la poesía andaba sin cortar. Desde un tiempo a esta parte ya no me cuesta encontrarte, tarareo sin premura, sin la sensible convicción de pender de la magia de los segundos, tu vieja canción. Con más pena que gloria, me enchufo otra Ginebra, y resite a fumarme el crucigrama de tu cintura…

Ahora

Ahora

puedes

pegarte un tiro

o esperar

a ver

si lo que te mata es

el amor

o la locura.

Recuerdos difusos de un parto

Estaba ahí sentado, bebiendo cerveza y fumando como una locomotora mientras la noche se enmarañaba. Más perdido que la nieve del desierto. Recuerdo que alguien hablaba de poesía y que un tipo de Georgia nos dibujaba en hojas de tres euros. Habían atacado los lienzos y abandonado el camión de la basura. Los humoristas de Albacete eran conocidos en el pueblo de Forrest Gump. Las yonkis grababan frases de poeta en el humo de un instante, con su voz derruida por miles de cigarros y por el polvo de los ladrillos lanzados. El palacio de la concepción estaba ardiendo.

Algo de Arcade Fire..

A mi izquierda, Jesucristo de Liverpool pinchaba algo de Arcade Fire. O quizá era James Blunt y no Jesucristo.

De pronto se encendió una luz.

Boris Vian saltó por la ventana, gritando

There is a pencil in your mind!

La necesidad de viajar

Suena Lucky Jim – Halleluja

Por desgracia, no puedo presumir de ser un viajero nato. A mis casi veinte años aún no he salido de esta construcción virtual llamada estado, mi estado natal. Habiendo nacido en un pueblo de Murcia, donde aún tengo todas mis raíces bien ancladas, vivo y estudio en Valencia entre semana. Después de dos años aquí y muchas comidas de oreja para ir a Madrid a visitar a mi gran compañero, sangre de mi sangre, “Neruda”, por fín me decidí.

Han sido tres días intensos, donde he aprendido mucho, mucho más de lo que esperaba. He conocido a un americano de Georgia que vino a España con una mochila y unos pocos dolares, a un estrambótico inglés que trabaja dando clases de idioma, varios italianos, un paraguayo e incluso a una gata, entre muchos otros. Las conversaciones fluían entre todos los idiomas y acentos puestos en juego sobre la mesa. El minijazz de los altavoces siempre iba rulando entre todos los ipods de los asistentes en las fiestas. ¿Sabías que en Inglaterra cuando quieres mandar a tomar por culo a alguien, “fuck off!”, se hace el símbolo de la paz pero con la mano girada? ¿Habéis visto cantar a un estadounidense la sintonía de Muchachada Nui?

Tras esta batidora de culturas, gente tan diferente pero a la vez tan complementaría, he aprendido una cosa, es necesario viajar. Aportar y aprender, ver las cosas desde otra óptica. Por eso he decido hacer un alto en el viaje, calibrar de nuevo la maquinaria y volver a fijar los horizontes.

Circo de lo absurdo, premio nobel (take one a filter)

Pinta, lee este mensaje,

frágil, tenue; desnuda al guerrero más cobarde,

o jode al vago que revienta esta nueva aventura.

En el fondo de la ingravidez, hallarás a estos locos de la incertidumbre

con memoria pez, con los bolsillos llenos de mercaíllo.

Vinimos de Lavapiés,

honramos a las intrépidas víctimas de este cementerio-de-sueños-ciudad,

jodidos de venganza, con la poesía en pie de guerra.

There is a pencil in your mind!